CUSPE

CUSPE

Eu falei que não te amava mais,

mas veio minha poesia e me desmentiu,

mostrou em cada palavra escrita desejo,

um amor quase insano, doentio

que já estava corroendo, machucando

então para não vacilar,

não titubear ou escorregar nas letras

e quebrar a cara numa rima

ou num verso qualquer,

eu parei de escrever.

As palavras que teimavam,

enfileirei todas e as engoli,

regurgitei umas que teimavam em sair.

Eram amargas, algumas ácidas

outras tantas duras,

perfeitas para quem se dirigiam.

Não digeria aquelas palavras

que foram, dentro de mim,

tornando-se mais duras,

mais ácidas e mais amargas

até tornarem-se veneno.

Tento segurá-las, mas elas escorrem

pelos cantos da minha boca

em profanações, maldizeres,

em poeminhas sujos que só tu entendes,

mas que para desespero meu, não te ferem.

Eu tentei engolir elogios e juras,

para esconder esse sentimento à toa

e agora cuspo ácido,

vômito nas folhas brancas,

tudo remoído em gana,

mesmo sabendo que é em vão

só para não morrer engasgado

com um palavrão na garganta

ou resto de amor entalado

bem no meio do coração.

MAZZUCCO, Marcos.